passerelle

« Vas-y Francky c'est bon

Vas-y Francky c'est bon bon bon

Fruit de la passion / J'aime quand tu touches
Fruit de la passion /Ah ! c'est super
Fruit de la passion / Francky c'est génial
Fruit de la passion / Ton dessert mon amour
Fruit de la passion / Décidément c'est dément
Fruit de la passion / Quelle aventure !
Fruit de la passion / Ça me fait soupirer
Fruit de la passion...

Vas-y Francky c'est bon
Vas-y Francky c'est bon bon bon »

Qui n’a jamais tenté, emballé par la fièvre du dancefloor, d’égaler les stars du zouk du début des années 90 par un déhanché digne des plus sensuelles créoles ? Qui ne s’est pas laissé tromper par l’évocation aguicheuse d’un fruit de la passion chargé de sous-entendus érotiques ?

S’il savait, le pauvre Francky Vincent, que le fruit de la passion ne désigne aucunement, par son origine étymologique, l’engouement charnel dont il s’est fait le chantre grivois, mais un sujet bien autrement sacré, la Passion du Christ :

“le fruit de la passion (ou maracuya) est originaire d'Amérique du Sud (Brésil) et son nom lui a été donné par les missionnaires jésuites ; la fleur de la passion ou passiflore servait à imager la Passion du Christ auprès des Indiens, car le pistil, et la corolle, par leur forme et leur disposition,  rappelaient la couronne d'épines et les clous de la Crucifixion”[1]

Le maracuyá (Passiflora edulis) est en effet une plante grimpante native des régions subtropicales d’Amérique, où il est aujourd’hui produit à grande échelle – la fleur du maracuyá est d’ailleurs la fleur nationale du Paraguay. Son nom serait une déformation du guaraní “mburucuya”, étymologiquement “mberu kuja”, “éleveur de mouche” : le nectar, doux et sucré, produit par la plante, attirerait les mouches qui viendraient y pondre leurs œufs ; autre hypothèse : l’intérieur du fruit, avec ses graines noires, rappelerait un essaim de mouches.

Les feuilles et fleurs du maracuyá se consomment en infusion, et le fruit à la petite cuillère, ou en jus, confitures, vinaigres et autres préparations culinaires répandues et appréciées dans toute l’Amérique Latine.

S’il savait donc, le pauvre Francky, disions-nous, qu’au Brésil le maracuyá ne sert pas à exciter les ardeurs du mâle en rut et de la femelle en chaleur, mais plutôt à calmer, apaiser par ses vertus sédatives, et faire dormir, comme un vulgaire pisse-mémé ? C’est d’ailleurs un remède indiqué contre les problèmes d’insomnie, les douleurs menstruelles ou musculaires, les spasmes intestinaux… quand il n’est pas associé à la cachaça pour offrir une savoureuse variante de la caipirinha (traditionnellement au citron vert, limão), LE cocktail national brésilien.

Total contre-sens, donc, dont on ne tiendra pas rigueur au chanteur guadeloupéen vu la portée hautement intellectuelle des paroles de ses chansons, plutôt destinées à chauffer la salle en délire qu’à élire leur auteur à l’Académie Française.

À sa décharge, il a pu être induit en erreur par les associations diablement excitantes pour les papilles (et les hormones) que sont les mélanges de maracuyá et de chocolat (ingrédient voluptueux s’il en est), assez courantes sur le continent sud-américain ; mais nous retiendrons, nous, cette recette très simple qui m’a souvent été servie au Brésil (attention, les Brésiliens ayant le bec très sucré, elle pourra paraître trop sucrée à certains palais européens) : la mousse de maracuyá.

Mousse de maracuyá

Ingrédients (pour 4 à 6 personnes) :

-         1 boîte de lait concentré sucré

-         1 briquette de crème liquide

-         1 verre de jus de maracuyá

Mélanger tous les ingrédients, verser dans des coupes ou ramequins, et placer au réfrigérateur quelques heures : c’est prêt !

Du bleu, du bleu et encore du bleu. On ne s’en lasse pas.

Le bleu saturé du ciel, le bleu onduleux de la mer, le bleu turquoise des criques idylliques, le bleu mystérieux des yeux de Filippo. Composition monochrome, ou presque. Non, il ne s’agit pas des toiles d’Yves Klein, mais du dernier film d’Emanuele Crialese, réalisateur prometteur déjà remarqué pour « Respiro » et « Golden Door », récompensé récemment par le Prix Spécial du Jury de la Mostra de Venise.

Dans le premier, sorti en 2002, le cinéaste italien brossait le portrait de Grazia (éblouissante Valeria Golino), mère de famille bousculée entre ses enfants turbulents, jeune femme fantasque et éprise de liberté, prise au piège des traditions qui ont la vie dure sur l’île sicilienne de Lampedusa. Dans le second, quatre ans plus tard, il racontait l’histoire d’un paysan sicilien du début du XX^è siècle qui, comme tant d’autre émigrés avant et après lui, quitte tout pour tenter sa chance de l’autre côté de l’océan.

« Terraferma » semble faire la synthèse entre les deux : retour à Lampedusa pour le troisième volet de cette trilogie sur le rêve de liberté. Mais cette fois, c’est une thématique on ne peut plus contemporaine qui est abordée : l’immigration clandestine sur les côtes du Sud de l’Italie. Thème brûlant, comme la terre aride de l’île, comme le soleil qui tanne la peau des vieux pêcheurs, comme la lumière qui embrase la photographie, comme la violence qui explose dans le cœur de Filippo. Thème poignant, traité avec une sobriété déchirante, en quelques dialogues épurés soutenus par des ralentis mesurés et une bande-son envoûtante.

Choc des cultures : le blanc, le noir. Cortège noir, fleurs blanches.

Composition bichrome, jouant des contrastes de lumière pour révéler les différences. Non pas l’échiquier, mais plutôt le ying et le yang, qui se rejettent d'abord pour finalement se mêler, comme ces corps embrassés dans un vibrant chiaroscuro. La peau blanche des touristes allongés sur la plage, la peau noire des clandestins échoués sur le sable. Deux mondes opposés : l’un n’est que luxe, calme et volupté, entre fêtes débraillées, topless, joints et ivresse ; l’autre crie la souffrance, la faim, la soif, le désespoir.

Entre ces deux mondes, Filippo se débat. Son grand-père, lui, a déjà pris son parti : celui de la mer. Celui de la pêche. Celui du travail. Même si son bateau n’est plus qu’un vieux rafiot rouillé, il continuera à pêcher, parce que c’est ce qu’il a toujours fait. Même si la loi du pays l’interdit, il recueillera les naufragés : le code de la mer a ses lois, que la raison d’état (et moins encore le maresciallo des carabiniers) ne connaît pas.

Mais les plus jeunes de l’île ne le voient pas du même œil. Pour eux, il faut se réinventer, attirer les touristes, oublier la pêche, parler italien, et voyager – arracher les vieux papiers peints où la poussière a laissé la trace des disparus, briser le sceau du passé, et repeindre les murs, pour continuer à vivre.

Choc des générations : la force des traditions, l’énergie du renouvellement.

Balancé de l’un à l’autre, tour à tour Filippo (un brillantissime Filippo Pucillo) rit, pleure, frappe, hurle, nage de rage ; les émotions se succèdent dans son regard comme une rafale, sur la cadence fougueuse du dialecte sicilien ; dépassé par des enjeux plus grands que lui, déboussolé par la marée de sentiments qui le submerge soudain, il nage entre deux eaux ; et c’est lui qui fait le lien entre les deux univers, reliant enfer et paradis avec sa tête d’ange raphaélien - troublant purgatoire.

Récit d’initiation, documentaire-fiction, « Terraferma » est un film gorgé d’humanité ; attention, on ne sort pas indemme de cette plongée abrupte dans la réalité, qui évite toutefois soigneusement l’écueil du misérabilisme. Mais l’espoir est là, en germe… au loin, sur la terre ferme.

Pour clore cette brève excursion japonisante, petit détour par le Tibet, terre mystérieuse s’il en est, énigmatique, troublée, secrète et, depuis une cinquantaine d’années maintenant, brutalement réduite au silence.

Et si le silence règne “en haut du pays d’en haut”, sur les hauteurs revêches de l’Himalaya, là où la neige touche le ciel, la parole est d’or : une parole pleine de sagesse, transmise de siècle en siècle par les bardes, les oracles et les chants.

Les Contes d’une grand-mère tibétaine, réunis et racontés par Jacqueline Féray, aux Éditions Philippe Picquier (éditions spécialisées en littérature asiatique), ouvrent une porte sur ce monde étrange, peuplé de démons furieux et de marâtres jalouses, de rois justiciers et de mendiants courageux.

Les métamorphoses et les transmigrations de l’âme propres à la doctrine bouddhiste offrent de surprenantes analogies avec nos récits occidentaux, confirmant l’hypothèse avancée par Lévi-Strauss d’une symétrie entre Europe et Asie, cette dernière figurant comme “la face cachée de la lune”, méconnue et éclipsée, mais non moins rayonnante.

Ainsi, une jolie petite botte brodée remplace le soulier de vair, la mère défunte réapparaît sous les semblants d’une vache rouge, mais la Cendrillon tibétaine est identique à celle de Perrault et des frères Grimm – à une ou deux cruautés près, le récit tibétain ne reculant pas devant des épisodes quelque peu sanglants (par exemple, lors de sa première rencontre avec ses voisines les srin-mo, les démones, Cendrillon est invitée à manger ce qu’elle croit être des navets grillés, et qui sont en fait des oreilles humaines en petits morceaux).

On explore avec délices cet univers qui fait voyager à la fois dans l’espace et dans le temps, vers les cimes enneigées du Tibet et les mythes qui ont nourri une enfance plus ou moins lointaine – quand les personnages exemplaires et leurs leçons de morale et de bon-sens édifiaient par l’humilité, l’effort, le mérite et la connaissance. 

Je vous laisse donc méditer sur les mots du sage Nâgârjuna Hrdaya – des mots fort peu adaptés à notre époque démagogique et consumériste :

“le bonheur n’est pas pour tous les êtres !”

Contes d’une grand-mère tibétaine, réunis et racontés par Jacqueline Féray, Arles, Éditions Philippe Picquier, 2006, 185 p., 12 €